Alma poeta

Alma poeta
Ser poeta es oír el murmullo de los árboles, entender el mensaje en clave de los vientos, conocer el sentimiento de las casas, imaginar la leyenda de aquellas ruinas.
Es construir un universo paralelo, mágico, nuevo y a la vez sumergido en la realidad más profunda de todas las cosas. Es dibujar en la piel, es escribir en las paredes, es falsificarlo todo para hacerlo más verdadero, más auténtico. Es crear cuando alguien se queja diciendo “ya está todo inventado”.
Es atender al silencio, es sentir por cada poro, es vivir el sentimiento con toda la fuerza del cuerpo y aún más, del alma. Es luchar por lo importante, es llorar por algo sublime, es destapar la miseria y deleitarse en la intimidad de los amantes. Es creer en lo imposible, es soñar con lo inalcanzable. Es ser eternamente feliz, durante un instante.

Un mundo de ingenuos

Sueño con un mundo de ingenuos.
Con la esperanza por bandera. Con el milagro por espada. Y por meta mi propia quimera.
Llámame ingenua. Ilusa es mi nombre.
-Niña, no sueñes despierta que la vida se encargará de maltratarte, de corromperte.
-Niña, que no alcanzarás lo que quieres.
-Niña, ingenua, ilusa, que lo que quieres, nadie lo tiene.
Pero yo soy roca en la tempestad, firme en su deseo. Yo mantengo mi promesa de seguir el camino que nadie ha trazado, de dar al mundo algo nuevo y bello.
Soy ingenua, ilusa, soy una soñadora que se abraza a su destino, tan frágil y onírico como hermoso y reluciente.
La ilusión es de los ilusos, los sueños de los ingenuos. Caminantes de tierras vírgenes que en el pecho llevan el amuleto de su suerte.
Quien no tiene eso no tiene rumbo, ni energía, ni vida, ni estrellas que les guiñen el ojo para seguir adelante.
Ingenuos que persiguen un sueño o quizás un sueño que les persigue a ellos.

A naive dream world”

With hope as my banner and a miracle as my sword, I set out to achieve my fantasies.
You call me naïve, but my name is illusory
"girl, stop dreaming! that life will lead you nowhere, it will ruin you”
"girl, you will never achieve these goals”
"girl, you're naïve, deluded; what you want nobody can have”
but I'm a rock in the storm, firm in my desire.
I keep my promise to follow the route that has no path
giving the world something new and beautiful
I am naïve and deluded, a dreamer who embraces her fragile and lucid destiny
as lovely and shining
the illusions of the delusional
the dreams of the naive.
Pathfinders in a virgin land adorned with amulets in their heart for guidance
those who lack this have no direction, no energy, no life
the stars do not wink at them inspiring them to advance
is it naive to pursue the dream?
or is it the dream that persecutes the naïve? (edited by w.k Newlson)

Dolor

¿Quién conoce ese Dolor en mayúsculas?, ese Dolor que es llanto ahogado, que son lágrimas secas que agrietan el alma, furia impotente, rabia con dientes afilados, uñas que rasgan las paredes, fuego que devora pero que no consume, grito desesperado que no es escuchado, muerte inacabada, sueño no cumplido, pérdida que es para siempre, frío que congela tus entrañas, que apaga la ilusión, que te deja vacío y solo. Terror, pesadilla permanente, juego macabro, tristeza que nunca duerme.
Es melancolía sin belleza, es soledad amarga, es la muerte de la esperanza.
Que alguien salve de ese pozo a los infelices que allí moran. Que Alguien los acoja, los cuide y los proteja.

Al juego que yo juego

Al juego que yo juego es un juego divertido, se trata de hacerme la despistada cuando oigo al mentiroso, tengo que hacerme la inocente para no parecer enfadada, tengo que hacerme la ingenua para no parecer desesperada.

Al juego que yo juego, juegan muchas mujeres. Unas sin saberlo, otras bien conscientes. Cuando miente el hombre, quiere conseguir lo que no le corresponde. Atención mujeres, sed inteligentes, no deis más que lo que no le contente, sed igual de malas, mirad por encima de sus sencillas mentes.

Al juego que yo juego, juego con astucia, la experiencia me ha enseñado que la confianza no se regala, ni la gana quien no pruebe que la merece. A este juego, juega con cuidado, mujer incauta, mujer inadvertida, que los hombres no serán tan listos, pero las mujeres no pecan de indolentes.

Al juego que yo juego, jugamos las mujeres , jugamos a escondidas, jugamos de manera inteligente. Jugamos porque nos divierte, jugamos por venganza, jugamos para ganar esta batalla.

Al juego que yo juego, no importa que pierda o que gane, siempre siento que me defrauden.

Acoso

Paseando por las aulas, con aquellas sillitas y mesitas tan minúsculas me pareció asombroso que en su día me parecieran gigantes, al igual que los que las ocupaban.

Oía de nuevo en mi cabeza los gritos, el bullicio de un montón de niños, tan lejanos hoy como cercanos en mi memoria.

La cara de varios aparecieron en mi mente y los proyecte en la realidad sentados en sus sillas, con una expresión burlona en el rostro. Miraban a una niña pequeña de ojos empañados por las lágrimas, de ojos sumamente expresivos, ojos que eran dolor.

Los niños la llamaron y ella se paró mirando al suelo y supe que le latía el corazón como a mí misma en aquel momento, con furia, con terror.

Hicieron un corro a su alrededor, los insultos empezaron a caerle, a descuartizar su amor propio, a llenarla de rabia, de impotencia. Cada insulto la partía, cada burla la hería. Y mis propias cicatrices empezaron de nuevo a sangrar.

Los niños del corro animaron a los demás a acercarse, a que se regodearan en el resultado de su tiranía. Todos obedientes como el ganado se arremolinaron en torno a la pequeña, cada vez más avergonzada, cada vez más sola, sin atreverse a defender lo que nadie en aquel lugar consideraba importante.

Y si alguno de los presentes sintió lástima, o empatía por aquella criatura, ninguno se atrevió a no reírse, ninguno se acercó después a consolar su llanto solitario, ninguno osó buscar justicia.

La niña quedó sola cuando acabaron con ella, sola en esa misma aula, derramando lágrimas que nadie vendría a secar. Y de la misma forma se marchó sabiendo que al día siguiente, todo sería igual.

¿ Quién se cree con el derecho de destruir a una persona? ¿ Quién es el que se siente poderoso pisando a los demás? ¿Quién es el débil y quién el fuerte? ¿ El bufón y su corte o la niña que sobrevivía… día tras día?

Me sorprendí llorando, yo era aquella chiquilla, yo era ese grito que pedía auxilio, yo era esa historia de lucha por el respeto, por la dignidad. Yo que sola había aprendido a base de maltrato que no hay que maltratar. Yo la que tenía todavía grabado en el alma la lección de la maldad.

Y si no caí en el deseo de venganza, de la frialdad de sentimientos, de resguardarme bajo un antifaz, fue porque me demostraría a mí y al mundo, que la fortaleza del alma es para quienes con sus principios intactos no se dejan avasallar.

En honor a las brujas.

Siendo parte de la nada, sin rumbo en tu pecera, enjaulada por las mentiras, distinta a cómo imaginas. Actuando de ilusa, ejerciendo de bruja.

Es tu maldad que me enferma, es tu intención destructiva, tus armas mediocres de lengua viperina. Calla arpía, vulgar en tus maneras, envidiosa del mundo, de todos  y de todo.

Finges, manipulas, deshaces y enredas. Tus mártires los débiles porque con los fuertes no puedes, ni te atreves.

Eres puñal en la espalda, incordio sofocante, mosca puñetera. Tu vida es la feria de las vanidades, tus valores corrompidos, tu cara, una caricatura malintencionada.

Soledad es tu nombre, amargura lo que nada en tu alma y de entre todas tus víctimas, tu misma, la más dañada.

En la casa del tiempo perdido

Cuando llegas a este templo dónde los muertos tienen más fuerza que los vivos, dónde el eco de su existencia pesa más que la tuya propia, la magia del misterio de la muerte y del pasado te envuelve hasta atraparte.
Tiene un sabor amargo, de nostalgia y poesía, de tristeza muda, de amor no correspondido.
Cuando llegas a la casa del tiempo perdido te envenenas de su esencia, llena de dolor y de vicio, hipnótizante, relajante, el tiempo pesa por generaciones, no por minutos.
Quiero alejarme de esta casa, de este tiempo más muerto que vivo

Calle

Las calles estaban abarrotadas de gente, de jóvenes medio disfrazados, chicas alborotadoras y alborotadas, madres con sus pequeños, extranjeros atraídos por el bullicio, trabajadores que regresaban a casa, hombres de negocios esclavos de sus teléfonos móviles, vendedores ambulantes, rateros, mujeres hermosas y exuberantes,…

Todo se mezclaba y confundía en un amasijo de colores y formas extravagantes, atrayentes, llenas de vida, de sueños, de sentimientos y de pecados.

Toda la calle era ruido, bullicio, confusión y belleza. La belleza sutil de los momentos que no pueden ser captados, que solo existen en los recuerdos, ni siquiera eso. La belleza del presente, del ahora y nunca más.

DESEO

Me muero por besarte lento y dulce, agresivo rasgador. Cierra los ojos, cuenta tres y ábrelos. Mira como me muerdo el labio, siento deseo, quiero que lo descubras, que me descubras.

Hay algo escrito en el aire y tú me lo dibujas en el cuerpo, mi piel te responde abriéndose a tus caricias. No me voy a conformar solo con eso,  el deseo atraviesa mis venas y llega al corazón. Escucho tus latidos y ya no se si son tuyos o son míos. Son de los dos y nos piden lo mismo.

Tumbarme, crecer en tus brazos y aprender a volar. Estoy ardiendo y siento frío, agua y fuego cuando estoy contigo.

La respiración se confunde, los suspiros se excitan, el aire se empaña. Bailamos al ritmo de un sentimiento que no tiene nombre por ser pecado.

Me dejo llevar, porque no me pregunto, porque no tengo control, porque no tiene ningún sentido...sin embargo no me arrepiento, es lo que quiero, es lo que deseo.

Te dejas llevar de mi mano olvidando los peligros seducido por unos labios tentadores, por el leve peso sobre tus rodillas, jugando a ser tu mismo.

Ojos claros ojos oscuros, sueño de mis noches, secreto de tus días. Alejados de la realidad nunca estuvimos más vivos.

ATENCION MUJERES, HOMBRES e imitaciones (EL FEMENISMO)

"Hombres necios que acusaís, a la mujer sin razón, sin ver que sois la ocasión, de lo mismo que culpais".
Mujeres, os quiero explicar lo q significa el feminismo.
El femenismo para empezar, no es el machismo invertido, como una gran mayoría cree, esta definición la recoge la palabra "hembrismo".
El feminismo es un movimiento tanto ideólogico como político que aspira a una igualdad de DERECHOS entre mujeres y hombres.
En el movimiento feminista actuan tanto mujeres y hombres que buscan un progreso social y sobre todo una mayor justicia.
En el mundo occidental la situación de la mujer ha mejorado mucho gracias a los movimientos feministas arraigados en estos países durante el siglo XX, sin embargo sus orígenes son anteriores.
Aclarado este punto, quiero empezar a analizar la siguiente cuestión: ¿Persiste el machismo en nuestro país y en nuestra generación?
HOMBRES Y MUJERES
Primeramente, quiero comentar el por qué de este artículo.
Todo comenzó con una charla entre amigos, en uno de las conversaciones escuché lo siguiente: "X es una warra, no veas como le gusta el tema"
Me escandalicé, no tanto por el comentario en sí, sino por la forma en el que fue expresado por la determinada persona (en este caso un hombre). Parecía convecido de lo que decía, parecía que la chica en cuestión era a sus ojos, un juguetito digno de desprecio y pena.
Me quedé pensando en lo siguiente, si afirmaba lo que había dicho era porque él sabía que a la chica le gustaba el sexo, en ese caso y por regla de tres, él se convertiría en lo mismo "un guarro".
sin embargo la conversación no tuvo desperdicio, resulto ser que casi todas sus amigas, sus novias, sus conocidas eran poco menos que cuerpos con un único objetivo, imaginad cual.
sinceramente me entristece pensar que en nuestra sociedad (aunque mucho se diga que el machismo está practicmente desaparecido y que la lucha feminista es una gran estupidez), existe el machismo.
Existe de una manera grave e importante en la adopción de roles.
me explico con un ejemplo: una mujer tiene que ser sumisa y haber tenido ninguna o muy pocas relaciones sexuales para ser considerada digna de una relación seria con hombre.
otro ejemplo de rol femenino es el de esperar la conquista de su hombre, ella rechaza, él ataca. El cambio de este juego puede suponer la falta de atractivo del hombre por la mujer, al ser considerado un ataqe a su virilidad.
quien se permita el lujo de romper las reglas pagará las consecuencias. Ser culpados por quienes tienen una mentalidad aún hermeticamnte cerrada, y sus ojos no van más allá que el de su ombligo.
esto es así en infinidad de ocasiones, el machismo es una de sus consecuencias.
¿de veras es tan exageardo pensar en una lucha para romper ese dominio, esa falta de respeto, de hermandad y de justicia?
yo creo que no.

La mentira más cruel

Oigo lo que dices, miro tus labios mientras hablas, e intento asimilar las cadenas de mentiras que van saliendo de tu boca una tras otra, enlazadas como hermanas.

Mi expresión no se inmuta. Bloqueo tus misiles con el muro de mi tristeza.

Intentas desesperadamente engañarme, engañarles a todos, a mí y al mundo. Pero sobre todas las cosas, pequeña criatura de ojos asustados, te engañas a ti misma.

Te inventas un mundo, te inventas tu vida, te inventas quien eres. Tu gran mentira es pensar que esto, que esto es quererte.

Un cuento

Lanzar y pescar, tener éxito, dividir entre tres y repartir el resto, complicación suma diversión.

Si tienes miedo duerme, que yo saldré a buscar a la noche en las calles y sus tristes bares.

Si quiero encontrarte lo haré  pero tú no me busques porque soy yo quien quiere elegir esta vez.

Derramo la soda y muerdo el limón, tus ojos combinan con el color de tu camisa, pero me gustaran más cuando te la quites.

Rompen en los oídos la música estridente y rítmica, contagiosa en los pies y el corazón, cuenta el camarero las propinas recibidas por las copas y la sonrisa.

Me despojo de mi timidez si te acercas con cuidado. Este día lo recordaremos si ahora te vas y juras que ya no volveremos a vernos.

Si lo cuentas bien, ni sumas ni restas, solo es un cuento.

Quimera

La belleza sutil de tus ojos de todos de todos los colores acaricia el sentimiento al que todavía no he puesto nombre.

Y mi miedo va perdiendo el pulso con la emoción de una quimera.

El segundo antes de que tu labio salude al mío, son tus ojos sorprendidos, tu corazón acelerado, tu piel temblorosa quienes me besan.

No me opongo, no resisto, no pienso…quizás de tanto sentir ya ni siquiera sienta.

Y así desprotegida ante el mundo, pero segura en tus brazos, tú siendo yo, yo siendo tú, un instante, se hace eterno.

Más que la realidad

Más que la realidad 20 de Mar, a las 19:54

Me dices: encuentro la fuerza en todo lo hermoso, en el sol de brazos acogedores, en la lluvia fina que resbala por la ropa empapada, en los retazos del sueño que consigo atrapar.
Te detienes y sonríes: y todo, todo me recuerda a ti.
Mi respuesta fue el silencio, que transformaste en beso.
Nunca he besado y no miento. No he besado el mar y el cielo, no he besado las praderas ni las montañas, no he besado el miedo, no he besado el alma, no he besado nunca al amor…nunca, hasta hoy.

Cuando me desperté no recordé mi sueño. Me quedé mirando con los ojos abiertos clavados en la oscuridad con la intención de tranquilizarme. No entendía porque mi corazón estaba tan acelerado ni porque sudaba tanto.
Miré el despertador. Eran las seis y media de la mañana, aún me quedaba una hora para levantarme e ir al instituto pero ya no tenía ganas de dormir.
A tientas busque mi móvil en la mesilla de noche. Tenía un mensaje nuevo del día anterior. “canalla como mñna no m traigas lo q m debes t mato =P”
Mi amiga se refería a una recompensa comestible, unos pastelitos de chocolate que tengo la costumbre de hacer para merendar.
Ya los tenía preparados y envueltos en la cocina pero el mensaje me había animado a levantarme de la cama.
Me dirigí al cuarto de baño sin hacer ruido con la ropa preparada para el instituto. Lo primero que hice fue mirarme en el espejo. El reflejo de mi misma me apareció en cuanto encendí la luz.
Los cabellos revueltos y una cara adormecida me dieron los buenos días. Mientras me desvestía para ducharme me quede pensativa mirando como el agua rompía contra la blancura de la bañera.

Quizás más que un beso, fue un viaje. Descubrir lo desconocido, afrontar un reto, hacer un trato con el tiempo.
Pero lo mejor de todo era el destino de mi billete.

Mis ojos se cerraron poco a poco, mi cuerpo resbalando en la bañera fue la última imagen que acerté a ver en el espejo. Me sumí en un profundo sueño como si algo o alguien, me obligara.

sentido

Aun no entiendo que siento, aun sigo sin comprender y me da miedo no hacerlo, me da miedo no llegar a ser la dueña de mi razón, de mis sentimientos.

Caos y miedo, inseguridad y melancolía, belleza y misterio, locura y juego…Quizás un poco de todo, quizás un poco de nada, quizás sola, quizás acompañada…

Romper con todo, con todos, contigo. Seguir atada a las cuerdas de nadie. El corazón late, la boca se sorprende, las pupilas se dilatan, el ceño se fruñe…

Y quizás, solo quizás sin certezas, sin creencias, sin verdades,  atiendo y acierto a conocer que:

Mi silencio por tu voz, mis lágrimas por tus sonrisas, mi desvelo por tu sueño, mi dolor por tu alegría…

Pensamiento

Mirar por la ventanilla me relaja, a través del cristal, proyectando recuerdos, apreciando detalles, dándole significados nuevos, busco encontrar las sensaciones q me provocaron. Pero los recuerdos tienen un matiz especial, el sabor de la nostalgia. Querer recuperar el tiempo perdido es como intentar atrapar arena con las manos, se te escapan y apenas quedan unos míseros granitos.

 Sonrío de pronto. Acabo de vivir un instante en el pasado, un nuevo detalle olvidado. Fruño el ceño, el amor. Un nuevo pensamiento... ¿qué es? Lo he vivido, se de lo q hablo, pero eso no es suficiente para conocerlo. Porque experimentar no es conocer.

He intentado muchas veces escapar d el, otras lo he perseguido, otras veces ha estado allí siempre, esperando a ser escuchado...

Cierro los ojos un momento. Me dejo llevar por la sensación. No es un recuerdo, solo la presencia de un sentimiento. Es un nuevo inquilino en mi alma, ha entrado sin preguntar y se ha instalado. Este sentimiento es el más intenso y el más traicionero, al único que no puedes engañar.

Si pudiera al menos decidir, si yo pudiera hacer algo...

Suspiro. Abro los ojos y sigo mirando por la ventanilla. ¿Qué debo hacer? Otra pregunta incordiante. La respuesta es clara y sencilla perversa y agobiante: nada.

Lo único que puedo hacer es sentarme  y mirar como se desenvuelve todo, mi propia vida. Como ahora mismo, sentada en este tren mirando a través de esta ventanilla que guardara mi secreto y seguramente el de otros muchos soñadores...

Tus palabras desde el olvido

Tus palabras desde el olvido

Cuando creía olvidar, cuando intentaba callar mi llanto, cuando los suspiros se ocultaban en mi interior, cuando el orgullo se alzó sobre la pena. Cuando quise ser más fuerte que tú, derrumbaste mi muro con un guiño.

Porque puedo engañar al mundo, porque puedo engañarles a ellos, porque puedo engañarme a mi misma; pero jamás conseguiré engañarte a ti, maldita locura. Solo con tus palabras, palabras de olvido, palabras de mis recuerdos. Gracias a ellas yo nunca tendré dueño. Y les haré el mismo daño que tú aún me causas en mis fracasados sueños.

Locura, vendaval que detrás tuya solo has dejado un desierto muerto, de agotadas ilusiones. Crece escarcha en las ramitas tiesas.

Dolor.

Dolor. Sintió el pánico y la fascinación mezclados en sus ojos. No habría problema entonces. La llevó a su cuarto.

Más tarde encendió un cigarrillo y aspiró el humo soltándolo después suavemente. La sensación le gustaba, quizás por ese extraño pensamiento masoquista y bello, fumar, un suicidio lento y dudoso.

La chica ya se había ido. Sabía que volvería pero él ya no estaría allí. Preguntaría por un nombre que no era el suyo pero que el mismo le había dado. Sonrió. Era gracioso saber el futuro de otras personas, de casi todas, excepto el tuyo propio.

Salió del hotel, era las 6 de la mañana de un día de invierno. No llevaba abrigo pero no parecía tener frío. Encendió otro cigarrillo y caminó deprisa pero sin ningún lugar fijo al que dirigirse. Solo pensaba. Había salido con la intención de olvidar ese maldito pensamiento que le torturaba. La única cosa que podía hacerle sufrir. El dolor de los recuerdos. 

Todo es un juego

Todo es un juego

Juego a abrir los ojos y sorprenderme, a cerrarlos y abrirlos al instante, a guiñar uno y que el otro se quede vigilante. A que ambos, se queden fijos en los tuyos, un momento, siempre.

Juego a disfrazar mi cuerpo con vestidos infantiles, blusas de vértigo, faldas con vuelo. Disfrazar mi rostro con pinturas de guerra, esa guerra, siendo tú mi víctima, mi enemigo.

Juego a modelar la voz para que suene diferente, con algo nuevo que contarte, un tono distinto para cada momento: infantil para que te sientas seguro, soñador para sumergirte en mi mundo, penetrante para sorprenderte, dulce para que te acerques.

Juego a las mil caras, las mil historias, las mil aficiones, a las mil maneras de conquistarte.

Pero hoy no juego, hoy con mis ojos, mi voz y desnuda, sin saber bien quien soy, soy yo misma. Hoy no juego, hoy te quiero.

           

Sensualidad

Bailaba sintiendo la música como si estuviera dentro de su cuerpo. Empezó a sudar pero no le importó, ni siquiera lo notó. Seguía bailando, con los ojos cerrados y suspirando cada vez más fuerte. Sabía como le miraban los demás y el ansia que sus movimientos por encima de su cuerpo, provocaban en los oscuros deseos de los hombres. Sonreía pero mantenía los ojos cerrados, atenta para no cometer ningún fallo. Se expresaba  con cada gesto, quería provocar, excitar, sentirse dentro de las perversas mentes. Pero  también mantenía las distancias; diferenciándose de las cazadoras hambrientas de carne humana. Ella era una artista que disfrutaba únicamente con dibujar con su cuerpo, mediante sus movimientos, una escena de máxima sensualidad.

Besos polvorientos

Los besos que nunca te di los guardo en un rincón esperando que les llames y los necesites, aunque no los pidas. Mejor aún, no los pidas, sólo deséalos. Desea que te cuente con mis ojos y te dibuje con mis labios lo que el verano me dio y el invierno no ha borrado.

Solo sé que no eres un recuerdo, sino una ilusión y un deseo. Eres un pecado que me tienta. Vives en mí, pequeño huésped, tan formal y tan callado que no entiendo porque noto tu presencia.

No te amo, no te quiero, ni siquiera me gustas, pero eres importante para mí. En la vida conocemos a infinidad de personas: unas pasan a nuestro lado y ni lo sabemos, otras están siempre a tu lado, unas fueron importantes e imprescindibles un tiempo pero luego cayeron en el olvido, unas pocas hicieron que la vida fuera distinta; muy pocas personas son las que llegan se instalan y permanecen en tu memoria para siempre. Pero tú, querido compañero, ¿qué has sido, eres y serás para mí?...nada de lo anterior: no eres indiferencia, tampoco permanecerás a mi lado, no marcaste mi vida, no te recordaré siempre. Sólo eres ese rincón de besos polvorientos, canto a la vida, manchando sin quererlo, esta página en blanco.